Depois que Bob faleceu, Ali achou que minha agitação estava piorando e eu estava ficando um pouco mais agressivo nas minhas relações com as pessoas. Talvez eu pudesse responder os questionamentos de um terapeuta. Esquivei-me dessa sugestão, mas, talvez inconscientemente, optei por outro tipo de inquisidor. Eu não tinha previsto, quando assinei para a entrevista da Rolling Stone com seu lendário editor e publicista, Jann Wenner, que eu estaria deitado no sofá do psiquiatra, mas, suas entrevistas com Bob Dylan e John Lennon me mudaram tanto quanto algumas de suas canções tinham feito.
Wenner mergulhou fundo no meu relacionamento com meu pai. Ao final de algumas longas sessões, ele me surpreendeu com um insight que todas as minhas orações e meditações haviam se perdido. "Eu acho que seu pai merece um pedido de desculpas", ele me repreendeu. "Você pode imaginar essa história da perspectiva dele? Seu pai perde sua esposa e ele é deixado para criar os dois filhos e um deles está correndo em sua direção, vindo para ele com todas as armas em punho. Um deles vai eliminá-lo alcançando todas as ambições que ele temia ter".
Está bem então...
Páscoa de 2002. Ali e eu visitamos a pequena capela em Èze, França, uma igreja de pescadores com vista para o topo da colina que já viu de tudo. Do púlpito barroco, um braço solitário sobressai da parede segurando uma cruz e um barco de pesca pendurado no teto. Depois da missa voltei aos bancos por conta própria. Sentei-me lá e pedi desculpas ao meu pai, Bob Hewson. Eu o havia perdoado por seus próprios crimes passionais, mas nunca lhe pedi perdão pelos meus.
Nunca saberei se foi relacionado a eu pedir perdão naquela capelinha, mas depois que meu pai morreu, algo mudou. Senti que consegui algumas notas extras no meu alcance. Senti que estava me tornando um tenor de verdade em vez de fingir. Eu podia tocar aquelas notas altas como um sino de igreja, pois nunca as havia tocado antes. Não faz sentido científico, é claro, mas ouvi dizer que quando alguém próximo morre, eles deixam uma espécie de presente passageiro, algum testamento invisível onde você herda uma bênção especial. O último presente de Bob Hewson para mim foi aumentar o que ele me deu muito antes. Eu era agora um verdadeiro tenor, não mais um barítono que só pensava que era um tenor.
Quando Norman e eu carregamos orgulhosamente o caixão de Bob para fora da Igreja da Assunção em Howth, a congregação de velhos amigos e familiares cantava "The Black Hills of Dakota". Na recepção do hotel Marine, um caminhão parou do lado de fora do condado de Antrim e descarregou 100 garrafas em miniatura de uísque Black Bush. No começo eu pensei que era algum tipo de promoção, mas não, não era nada além de um ato aleatório de bondade de norte a sul, Prod para católico. O universo de Bob Hewson se comporta assim.
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