Bono em 2001 falando sobre os últimos momentos de seu pai, Bob Hewson:
"Estávamos em turnê no Reino Unido e eu pegava um pequeno avião depois de cada show — direto do palco, direto para Dublin, para o lado da cama dele, e para o seu silêncio, com a multidão ainda ecoando nos meus ouvidos. Foram tempos realmente difíceis para ele e eu queria estar lá.
Meu irmão Norman me cobriu incrivelmente, e isso me lembrou que ele era realmente meu irmão mais velho. Ele estava no controle, sabia o que fazer, e eu era o passageiro dele. Mas eu fazia os plantões noturnos. E também alguns dos irmãos do meu pai e uma família chamada Lloyds, com quem ele meio que morava.
Era muito estranho. Eu estava decepcionado, de certa forma, por não poder ter as conversas que gostaria com ele. Ele estava muito doente. Ele tinha doença de Parkinson, então ele sussurrava muito.
De vez em quando, com a voz cristalina, ele conseguia falar. Lembro-me das enfermeiras dizendo: "Ótimo, Bob. Visitas, Bob". Ele dizia: "É, ótimo, ótimo quando eles vão embora". Toda a sua energia era direcionada para o humor. Era assim que ele mantinha a dignidade.
Minha única oração era para que ele mantivesse a dignidade. Ele era um homem muito digno, um homem encantador. Mas minha oração não foi atendida. Porque o câncer é um processo cruel e lento que, no fim, acaba com toda a dignidade, nos estágios finais, apesar dos avanços da medicina e dos cuidados paliativos. Foi uma pequena epifania.
Sabe, o parto também é uma experiência complicada, para a mãe e o bebê, e comecei a me perguntar se talvez a dignidade não seja tão importante assim. Talvez seja uma construção humana — as pessoas a colocam ao lado de coisas como retidão e coragem, mas eu não acho que seja. Acho que a humildade pode ser muito mais importante para encarar o Criador, e a dignidade pode ser vizinha do orgulho, ou pior, da vaidade.
Ele ficou irritado em certo momento. Suas últimas palavras foram "Vocês estão todos loucos?", o que é inacreditável. Ele me acordou no meio da noite. Fui até ele e ele estava sussurrando. Chamei a enfermeira. Nós duas estávamos com os ouvidos colados na boca dele. E então, tão claro quanto um sino, ele disse: "Vocês estão todos loucos?". Eu dei um pulo. Eu estava procurando um sorriso, mas ele não sorriu. Ele disse: "Olha, isso aqui é uma prisão. Eu quero ir para casa". E ele foi.
Eu o desenhei. Tenho muitos desenhos, o que me deixa feliz. Fiz todo tipo de coisa que ele não me deixava fazer quando estava na defensiva. Li para ele Shakespeare, Shelley, esta nova tradução da Bíblia que tenho, a de Eugene Peterson. Ele me expulsaria da sala por isso. Ele próprio era autodidata e, ainda jovem, aos 20 e poucos anos, já tinha lido todos os clássicos, era um grande tenor, um grande músico, e a ópera preenchia nossa casa. Na Irlanda, os jornais publicaram uma matéria dizendo que eu estava muito bravo com ele por não ter me incentivado a fazer as coisas que ele próprio lamentava profundamente não ter feito. A raiva a que me referi no artigo era a raiva que eu sentia como músico, por ter que comprometer as melodias com as quais acordava. Com estruturas de acordes que eu acho que poderiam ser muito melhores, apesar de eu ter tido uma formação musical. Sinto uma certa frustração e raiva dentro de mim, mas não é direcionada a ele, e sim a mim mesma, por não ter conseguido superar isso".
